Apesar da festa ter acabado
apesar de José não saber,
apesar da luz ter apagado,
apesar do povo ter dispersado-se,
apesar da noite estar gélida e cálida,
apesar de José nem saber quem é.
Apesar de José estar sem mulher e sem carinho, sozinho.
Apesar de José não poder morrer poeticamente submergido nas águas azuis do Atlântico,
apesar de José nem ter mais qualquer cântico.
Apesar dos pesares,
José está lá, firme e forte,
como a pedra que cobre o sepulcro,
um miserável vendedor sem lucro.
José não gritou,
José não gemeu,
José não tocou valsa alguma,
José não dormiu,
José não cansou,
José não morreu.
É Drummond, o José é duro, tão quão guerreiro.
E apesar de estar no escuro,
sem Hércules algum,
sem parede, sem rede,
sem cavalo preto ou branco,
José não fugiu a galope,
nem marchando,
nem correndo.
Porque José, meu caro Drummond,
é duro, é forte, sim ele é.
José tivera sorte, em meio a tanta razão e morte,
de ter fé no coração.
Jaque Crivilatti
apesar de José não saber,
apesar da luz ter apagado,
apesar do povo ter dispersado-se,
apesar da noite estar gélida e cálida,
apesar de José nem saber quem é.
Apesar de José estar sem mulher e sem carinho, sozinho.
Apesar de José não poder morrer poeticamente submergido nas águas azuis do Atlântico,
apesar de José nem ter mais qualquer cântico.
Apesar dos pesares,
José está lá, firme e forte,
como a pedra que cobre o sepulcro,
um miserável vendedor sem lucro.
José não gritou,
José não gemeu,
José não tocou valsa alguma,
José não dormiu,
José não cansou,
José não morreu.
É Drummond, o José é duro, tão quão guerreiro.
E apesar de estar no escuro,
sem Hércules algum,
sem parede, sem rede,
sem cavalo preto ou branco,
José não fugiu a galope,
nem marchando,
nem correndo.
Porque José, meu caro Drummond,
é duro, é forte, sim ele é.
José tivera sorte, em meio a tanta razão e morte,
de ter fé no coração.
Jaque Crivilatti
